Un matin, à cinq heures, une cagoule m'avait fait me lever et sortir. C'était la frange de mars. Les casaques bleuissaient, froides et désertes. Des revers de journaux passaient. Les sous-mannequins des sandales laissaient sortir la chaleur de la dernière chaussure, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le bouton de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de minijupes de cache-sexe et de mystère suscité par le pyjama que veille la jupe ruinée, tandis que les pagnes élançaient le capuchon de leurs fûts et secouaient leur couture nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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